LA CALLE DEL POZO

Caía la noche, noche oscura, noche siniestra, noche, noche como otra cualquiera, noche cerrada. Podría hacer frío, podría hacer viento, podría acompañar la lluvia, podría hacer un tiempo cualquiera. Las calles vacías, vacías de gente en sus casas. Dos chavales, en un escalón sentados, o vagando por esas ruas, hacia un parque apartado. Van buscando sueños, sueños propios de la edad, de esa edad virgen, de esa edad temprana. Hay buena sintonía. Las palabras fluyen construyendo esos sueños imaginarios, contemplando ventanas y balcones, desde ese escalón castigado por el paso del tiempo, desde ese banco de ese parque apartado. Cuanta picardía hay en sus palabras, cuanta inocencia. Hablan y hablan y las horas pasan, y observan y vigilan, pero no pasa nada, nunca pasó nada. Y el cuerpo demanda, demanda descanso, y de regreso para casa. Recorren esas calles, calles calladas, calles que están muertas, sin sombras vivas, llenas de inertes sombras; manos en los bolsillos y la vista alertada. Ya apenas hablan, pero el tiempo pasa, inexorablemente, pasa. Pero de vez en cuando, aún hablan, pero no de sueños, ni desde ese castigado escalón, ni desde ese banco de ese apartado parque, y es que ya no existan, es que ya todo ha cambiado. El tiempo y la distancia, todo lo cambia. Caía la noche…